Une douzaine de beignes pour le sergent

Laval-des-Rapides. Une petite banlieue sans histoire et sans grand avenir. Trente mille et quelques âmes, pas d'industrie locale, aucun attrait touristique. Des bungalows à perte  de vue, des pelouses tondues au micron près, des kilomètres de clôture fraîchement repeintes: le paradis du terrien moyen. Un quartier insupportablement paisible, à la limite de la navreté, aux confins de la neurasthénie.

Ils ne le disent pas ouvertement, les indigènes banlieusards, mais ils n'en pensent pas moins que ça serait plutôt bien s'ils avaient aussi leur célébrité locale, quelque chose du genre tueur en série, vampire ou anthropophage, un tordu authentique, quoi! Mais à la mairie, personne ne semble vouloir bouger de ce côté-là.

Si vous leur disiez qu'il va bientôt pleuvoir des cadavres dans le coin comme vache qui pisse, ils s'offriraient aimablement à vous passer la célèbre camisole! 

Il ne s'est jamais rien passé à Laval-des-Rapides. Il ne s'y passe jamais rien. Pourquoi est-ce que ça changerait du jour au lendemain, hein, pourquoi?
Et pourtant...