Maîtresses-Cherokees

Mitchell s’écroule sur son dactylo, poignardée dans le dos. Par sa fille, la petite Donna.

Autour d’elles, la vieille Berta, sa fille trans Belle et «Bobby l’indienne» reprennent leur partie de cartes. La porte claque, la maison tremble: accourt Laurie, imprimeuse-éditrice de faux billets et amante de la défunte. «Tu as raison, Donna, il faut tuer la personne aimée absolument, trop dangereux.»

Ainsi commence ce livre, une danse désordonnée entre passé et présent, dans une Amérique qui court des plaines glaciales de la Baie-James jusqu’à Chicago. 

Elles sont «quelques-unes, une petite gang pas homogène». Leur singularité est irréductible. La narratrice de ce texte mangé d’images, mi-récit mi-poème, s’attache à l’une puis à l’autre, s’éclipse à la sortie de prison. Les «lesbiennes-hobos» se liguent et se quittent, se blessent puis se ramassent, et si elles ont un but, ce ne peut être que de «fucker l’organisme entier».

Maîtresses-Cherokees, troisième livre de fiction de Josée Yvon, ne s’éparpille que pour mieux frapper au cœur. «On met-tu tout le monde sur la panique?»