Le flic qui n'avait pas lu Proust

«C'est fini, Monsieur le Directeur. Ne comptez plus sur moi pour jouer aux gendarmes et aux voleurs! Ne comptez plus sur moi pour me faire tirer dessus par des voyous, sermonner par mes chefs, critiquer par les médias, censurer par les magistrats et engueuler par un quelconque abstractocrate en quête d'une érection qui ne vient pas. Non, ne comptez plus sur moi! À partir d'aujourd'hui, je suis un homme libre!» Et il avait claqué sa carte de commissaire de police sur le bureau de son patron. Mais la police est une drôle de dame. Elle n'admet pas qu'on lui tourne le dos. Aussitôt, ses ennuis avaient commencé. Et tout semblait tourner autour de Coppa, ce truand, cet aventurier sympathique, pour lequel il s'était pris d'amitié - et surtout autour de son butin de guerre. Des milliards et des milliards, à ce qu'on racontait. Lorsqu'on se lance dans une chasse au trésor qui vous entraîne à des miles du traintrain et de la grisaille, on prend le risque de découvrir autre chose - un bien plus important que l'argent.