Le jeu de l'épave

Tu n'as pas d'inspiration parce que tu ne fais jamais rien d'inspirant, commence-t-elle avec son petit ton de mère supérieure fraîchement déviergée. Il ne s'agit pas d'aller rendre hommage à cet imbécile d'Escobar, mais bien de découvrir des lieux étranges et mystérieux qui ont vu se dérouler des drames humains qui dépassent de très loin ton enfance malheureuse et ta jeunesse délurée. Après ça, tu pourras faire cracher ta Mont-Blanc sans avoir l'impression de piétiner sur place dans tes souvenirs de merde.
Elle est comme ça, Sanguita: toute en nuances, et délicate comme un tronc d'arbre.

Ce roman est un rendez-vous avec l'impasse. Un écrivain en quarantaine, dévoré par le syndrome de la fuite, écorché par les faux brillants de la vie, se lance dans un voyage au bout de sa nuit, une folle virée au Mexique pour tenter d'écrire un roman sur Port-­au-Prince, avec en poche quelques milliers de dollars et trois chemises. Il s'accroche à une écriture-vérité, fébrile jusqu'à la névrose, à la fois incapable de le sauver du pire et en même temps capable de le faire descendre au plus profond de lui-même. Laissant passer une impitoyable poésie du noir racontée pourtant avec une salutaire dose d'humour, le romanesque atteint des accents si aigus de sensibilité et de lucidité qu'il bouleverse les conventions de la fiction: tout le monde sait que la réalité est bien pire que la fiction.